Santa Capilla... París
Santa Capilla, París, Francia
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Brocelianda
Gustave Doré, Idylls of the King He abierto los ojos . Los he abierto al alba y lo que veo ya no es París , ya no es Montmartre hecho con todos los colores posibles -así mezclados sin ton ni son e iluminados por un sol que alumbra más allí que en ningún otro sitio- y lleno de lienzos y de vida que bulle entre sus callejuelas y que allí es vida. Ahora veo de nuevo un universo alrededor de Brocelianda que me rodea y me asfixia . Y me levanto y corro a acurrucarme junto al pequeño Titus B. que es mi aliento en todo este mundo grande y verde. El duende dormido que abre sus ojillos perezosos y busca con ellos los míos y parece decirme: - Mujercita, estás aquí. En el bosque estás a salvo. En la tumba de Merlín los sueños y la magia están condenados a vivir eternamente …
Sueños de París
Jacques-Louis David, María Antonieta camino a la guillotina En la Conciergerie la reina María Antonieta rezaba cubierta por un manto negro. Estaba allí presa. Sus carceleros jugaban a las cartas. El mundo en torno a ella se había revestido de piojos, de soledad, de mugre… De modo que mis sueños rodaron pronto de aquella celda . Echaron a nadar río abajo, río abajo, y alcanzando la otra orilla se sentaron en la escalinata que asciende hasta el museo de Orsay . Y durmieron, volvieron junto al Sena a dormir mis sueños ...
Shakespeare and Company
Shakespeare and Company, París A las puertas de Shakespeare and Company unos jóvenes cantaban y tocaban la guitarra. En su interior el universo entero se transformaba en libros . Cientos, miles, qué sé yo. Había sillones aquí y allí para sentarte a leer esos libros, y había mesitas de escritorio y máquinas de escribir y escaleras por las que subían y bajaban muchas, muchas, muchas personas que no llegaron a verme porque yo las estaba soñando y porque ellas entonces ya se habían dejado los ojos perdidos en algún rincón de aquel mundo hermoso , rarísimo , desconcertante ... maravilloso .
Notre Dame de París
Notre Dame de París En Notre Dame un sacerdote oficiaba una misa . Yo lo escuchaba sin entender lo que decía. Lo escuchaba como escucho en las noches el aleteo de las luciérnagas con su murmullo inagotable , hermoso . Fuera miles de pajarillos trinaban bajo el sol y entre los setos. Y yo dormí -o soñé que dormí- tendida boca arriba sobre uno de los bancos corridos que jalonan la explanada que antecede a la catedral y ofrecen descanso a los peregrinos y reposo a aquellos que, como yo, solo estuvieran soñando París …
París...
Armand Guillaumin, Notre Dame de París Otra tarde soñé que surcaba el Sena a bordo de un barco inmenso, que gustaba de abrir en dos unas aguas –cual Moisés ante el mar Rojo- que habían pasado el tiempo esmerándose en atrapar los últimos rayos de un sol moribundo. Para mezclarse con ellos , igual que si fueran amantes. Para llenarme los ojos de esa luz que un día buscaron y un día plasmaron los pintores en sus lienzos. Esa luz distinta y hermosa que no vi en rincón ninguno de Brocelianda . Que empapaba las aguas. Que se reflejaba en cada piedra, en cada árbol… Que se empeñaba en alumbrar mis pasos mientras Titus B. dormía y yo soñaba París …
Soñé París...
Thomas Alva Edison y Gustave Eiffel en la Torre Eiffel Soñé con París . Todas esas noches que el duende y yo debimos haber andado el camino, s oñé que recorría las calles de la ciudad más hermosa que mis ojos hayan visto. Soñé sus bulevares, sus jardines, sus cafés con mesas diminutas que se acurrucan junto a dos sillas de juguete. Soñé . Soñé y viví . Y subí a lo alto de la Torre Eiffel . Y contemplé a su ingeniero y a Thomas Alva Edison, que hablaban, que compartían un tiempo que se había detenido alrededor de una mesa de escritorio …
