París...
Torre Eiffel, París
París huele a Coco Mademoiselle.
Huele a mañanas frescas recién lavadas por la
lluvia fina de marzo. Huele como huele la belleza. Como huele la luz. Y no es
un tópico. Lo de la belleza y lo de la luz. Y si es que acaso ellas desprenden olor
alguno…
Volver. Solo eso quiere mi alma. Volver a recorrer
sus calles. A dormir en sus almohadas.
Volver…
¿Y entre tanto?
Entre tanto el recuerdo. Entre tanto la lucha
contra el olvido que quiere llevarse los detalles. Mis detalles. Los detalles
que solo son míos.
La voz de Charles Aznavour y su Bohème.
Y la ilusión.
Y la ilusión.
Y la esperanza.
La esperanza de volver. A pesar de todo. Volver…
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