Sin más palabras...

Todos los viajes buscan el cielo. Los pasos de un caminante transforman los paisajes en catedrales. Cada vez que un autobús partió en mis días, la luz tuvo instantes de vidriera. Viajo para morir vívidamente. Viajo porque los aviones son altares de silencio donde se lee mejor que en cualquier otro sitio. En el movimiento de un coche por la noche de una carretera hay criptas de asfalto hechizado. Y los cafés en los rincones de las ciudades lejanas suenan como los tréboles de cuatro hojas de las iglesias románicas. Viajo para que mi pensamiento tenga las alas abiertas como una gaviota. Mi sueño es que no haya un solo paso en mi vida que no sea viajado, incluso los que doy en mi ciudad. Un día mi destino cabrá, entero, en esta palabra: peregrinación. Cuando parto, mi espíritu se vuelve un mantel de lino. Cuando vuelvo, tengo un rosetón en lugar de corazón. Gabriel Magalhães

  Una mañana, muy temprano, el Valle del Jerte se cubrió de flores blancas . De las flores más blancas que ningún ojo haya jamás visto. Un año esperando, y resultó aquella mañana. Yo las vi hermosas , dotadas de una belleza exultante , casi provocadora. En el Valle del Jerte las flores blancas son las reinas de aquel mundo . Reinas presumidas que gustan de atraer la atención de los visitantes. Reinas soberbias flanqueadas por montes arañados de terrazas: por cascadas cuyas aguas caen desde solo Dios sabrá dónde; por piedras gigantes de formas extrañas que incitan al visitante a dar un paso más, a acercarse un poco más a aquellas aguas… Otra mañana, otra noche quizá, las flores blancas reinas y hermosas morirán como nacieron: en medio del silencio, en mitad de la esperanza. Cuando eso suceda , el valle de los cerezos dormirá un sueño que durará más de trescientos días… hasta que el blanco vuelva a pintarlo de nuevo entero. Hasta que su reina regrese a

E. Stuart Hardy   … cuando todo árbol tenía un nombre , cuando cada ciervo era reconocido individualmente (…)”. N. Arrowsmith & G. Moorse, Guía de campo de las hadas y demás elfos

Iliá Repin, Retrato de León Tolstói en su estudio Para escribir solo papel , lápiz y ganas. Una silla y una mesa desierta o atiborrada de folios, de libros, de ideas… Para escribir. Eso dicen los que saben.   La punta del lápiz bien afilada . El teclado del ordenador dispuesto.          Que nada te interrumpa . Que si eso sucede el caudal de agua invisible que corre por tu cabeza se cortará. Y entonces vendrá de nuevo la espera…         Si no supieras de qué modo empezar,   siéntate   de todas formas. Levanta un momento la vista del cuaderno   y mira hacia la ventana . Ella da a ese mundo del que a veces huyes. Ella… Te traerá el ruido de los coches . Las voces de los niños. El canto de los pájaros. Por gris que sea la tarde y seco se halle el río de tu mente . Mira .   Escucha .   Escribe   ♡

      Si pienso en ella la veo amarillita . Con los pies mojados por el agua del Tajo, con el sol cayendo a chorros por sus calles marcadas de raíles. Tiene cicatrices , Lisboa . Sus cicatrices tienen forma de raíles. Y son hermosas, muy hermosas. Por ellas circulan los tranvías : rojos, amarillos, marrones, verdes… Bajan y suben. Bajan y suben. Acariciando su piel marcada . Como hormiguitas rápidas, coloreadas, que conducen al visitante hasta el lugar en el que un día estuvo la casita de San Antonio de Padua : frente a la catedral, en el corazón de la Alfama … el Santo Antonio querido. Luego el castelo de San Jorge . Un poco más arriba. A dos minutos a pie. Entre tiendas de recuerdos. Cantos callejeros. El castelo custodia la ciudad con ojos avisados -siempre abiertos, siempre expectantes- mientras Lisboa , risueña y despeinada, se deja mecer a orillas de un Tajo irreconocible junto a ella por lo soberbio . El Tajo parece feliz de morir en Lisboa . L