<< La verdadera bondad del hombre solo puede manifestarse con absoluta limpieza y libertad en relación con quien no representa fuerza alguna. La verdadera prueba de la moralidad de la humanidad, la más honda (situada a tal profundidad que escapa a nuestra percepción), radica en su relación con aquellos que están a su merced: los animales >> .                                                     Milan Kundera,  La insoportable levedad del ser       Teresa huye de la madre que lleva prendida de su propio rostro . Su rostro es el de su madre. Teresa huye y arrastra consigo a Tomás.      Tomás es uno de los mejores cirujanos de Praga .     Tomás ama a Teresa y ese amor lo hace plantarse frente a una ventana . Y pensar. Pensar en por qué tiene que amarla.      La insoportable levedad del ser es una novela mágica , y su magia semeja a la del mago que, como colofón a su espectáculo, saca de la chistera un hermoso conejito blanco.      Volvería

La descubrí hace unos días. Pudo ser la portada del nº 3 de Acantilados de papel … y mi nombre está escrito en ella ♡      Gracias, Acantilados de papel

       1.     Edgar Allan Poe, El pozo y el péndulo         2.      Edgar Allan Poe, El corazón delator         3.      Edgar Allan Poe, El barril de amontillado         4.      Edgar Allan Poe,  El gato negro         5.     Edgar Allan Poe, La máscara de la Muerte Roja        6.     Raymond Chandler, El sueño eterno        7.     Edgar Allan Poe, El demonio de la perversidad        8.      William Faulkner, El sacerdote        9.     Edgar Allan Poe, Sombra  (Parábola)         10. Anton Chejov, Una mujer sin prejuicios         11. José Saramago, Historia del rey que hacía desiertos         12. Katherine Mansfield, El canario         13. Juan Rulfo, Pedro Páramo         14. William Faulkner, El oso         15. Edgar Allan Poe, Silencio (Parábola)         16. Edgar Allan Poe, El hundimiento de la Casa Usher         17. Juan Valera, El cocinero del arzobispo         18. Dino Buzzati, Una muchacha que cae         19. Muriel Barbery, La ele

     << En aquellos años la Navidad todavía conservaba cierto aire de magia y misterio. La luz en polvo del invierno, la mirada y el anhelo de gentes que vivían entre sombras y silencios conferían a aquel decorado un leve perfume a verdad en el que, al menos los niños y los que habían aprendido a olvidar, aún podían creer >> . Carlos Ruiz Zafón, El Prisionero del Cielo

El doodle de Google del pasado viernes era tan bonito que no puedo dejar de traerlo aquí, a mi casita virtual, como si fuera un cuadro precioso que por casualidad hubiera encontrado oculto entre los cachivaches de un mercadillo, y ahora quisiera colgarlo en el rincón más visible de mi casa, y presumir de él, y contemplarlo siempre... Estaba dedicado al burrito Platero . Estaba dedicado a Juan Ramón Jiménez y a los cien años que se cumplían aquel 12 de diciembre de la primera edición de su Platero y yo . Y era maravilloso … 

No hay mejores brindis que los que hacen tus pestañas ... 

Yo ya conocía a Hachik ō . Ya conocía su triste , su hermosa historia de espera , de lealtad , de amor , del amor más puro … Pero una cosa es leerla o que alguien te la cuente y, otra muy distinta, verla. Verla…         Que él esté ahí , al otro lado de esa pantalla de televisión que estorba porque tú quisieras abrazarlo, quisieras besarlo, quisieras darle tu calor y tu compañía.             Y no puedes .             No puedes.             Porque hay una pantalla de televisión entre los dos.             Porque él no existe ya .             Porque él ya se murió. Hachik ō  ya se murió …

    Este es el ejemplar de The Little Prince   que compré aquella tarde hermosa de principios de primavera en Shakespeare and Company . Tiene dorados los bordes de las páginas… Es una joya.      Mi joya diminuta de papel ♡

      Torre Eiffel, París             París huele a Coco Mademoiselle .      Huele a mañanas frescas recién lavadas por la lluvia fina de marzo. Huele como huele la belleza. Como huele la luz. Y no es un tópico. Lo de la belleza y lo de la luz. Y si es que acaso ellas desprenden olor alguno…      Volver . Solo eso quiere mi alma . Volver a recorrer sus calles. A dormir en sus almohadas.      Volver…      ¿Y entre tanto?     Entre tanto el recuerdo . Entre tanto la lucha contra el olvido que quiere llevarse los detalles. Mis detalles. Los detalles que solo son míos.      La voz de Charles Aznavour y su Bohème .      Y la ilusión .      Y la esperanza .      La esperanza de volver . A pesar de todo. Volver …