Au Moyen Age...

Saudade... ♡

     Ilusión .      Tal vez sea esa la palabra que busco. Tiene que serlo, porque ella describe mejor que ninguna otra lo que se siente mientras, despacio, caminas por el parque entre la gente... Gente que, como tú, lleva esas siete letras dibujadas con tinta invisible en los ojos.     Ilusión por encontrarte en un rincón del mundo llenito de libros . Un rincón mágico... Ilusión por tener tan cerca a tus escritores favoritos...       Es su feria.       Y hoy comienza .    La Feria del Libro de Madrid ... Si tienes la oportunidad de asistir, no la pierdas. Que el Parque del Retiro se va a vestir de gala... Y hará de las palabras sus reinas del baile.

Tarifa tiene las calles pintadas de amarillo … ¿O es ocre? No sé. Tarifa no es bonita… ¿O sí lo es? Tarifa es una anciana , bonita en sus andares , en su porte regio de dama entre las damas. Tarifa es una niña que juega con el mar . Una niña con la carita sucia y el pelo rubio despeinado. Tarifa: “balcón de Europa” , escribió alguien en uno de los muros pintados de ocre o cáscara de huevo de la mayoría de sus edificios. Tarifa balcón hacia Marruecos . Tarifa con los ojos muy abiertos , muy abiertos, de noche. Cuando las luces en ese otro lado se encienden . Cuando los mundos parecen tan bellos , tan iguales , tan cerca .

  Una mañana, muy temprano, el Valle del Jerte se cubrió de flores blancas . De las flores más blancas que ningún ojo haya jamás visto. Un año esperando, y resultó aquella mañana. Yo las vi hermosas , dotadas de una belleza exultante , casi provocadora. En el Valle del Jerte las flores blancas son las reinas de aquel mundo . Reinas presumidas que gustan de atraer la atención de los visitantes. Reinas soberbias flanqueadas por montes arañados de terrazas: por cascadas cuyas aguas caen desde solo Dios sabrá dónde; por piedras gigantes de formas extrañas que incitan al visitante a dar un paso más, a acercarse un poco más a aquellas aguas… Otra mañana, otra noche quizá, las flores blancas reinas y hermosas morirán como nacieron: en medio del silencio, en mitad de la esperanza. Cuando eso suceda , el valle de los cerezos dormirá un sueño que durará más de trescientos días… hasta que el blanco vuelva a pintarlo de nuevo entero. Hasta que su reina regrese a

      Si pienso en ella la veo amarillita . Con los pies mojados por el agua del Tajo, con el sol cayendo a chorros por sus calles marcadas de raíles. Tiene cicatrices , Lisboa . Sus cicatrices tienen forma de raíles. Y son hermosas, muy hermosas. Por ellas circulan los tranvías : rojos, amarillos, marrones, verdes… Bajan y suben. Bajan y suben. Acariciando su piel marcada . Como hormiguitas rápidas, coloreadas, que conducen al visitante hasta el lugar en el que un día estuvo la casita de San Antonio de Padua : frente a la catedral, en el corazón de la Alfama … el Santo Antonio querido. Luego el castelo de San Jorge . Un poco más arriba. A dos minutos a pie. Entre tiendas de recuerdos. Cantos callejeros. El castelo custodia la ciudad con ojos avisados -siempre abiertos, siempre expectantes- mientras Lisboa , risueña y despeinada, se deja mecer a orillas de un Tajo irreconocible junto a ella por lo soberbio . El Tajo parece feliz de morir en Lisboa . L

      Torre Eiffel, París             París huele a Coco Mademoiselle .      Huele a mañanas frescas recién lavadas por la lluvia fina de marzo. Huele como huele la belleza. Como huele la luz. Y no es un tópico. Lo de la belleza y lo de la luz. Y si es que acaso ellas desprenden olor alguno…      Volver . Solo eso quiere mi alma . Volver a recorrer sus calles. A dormir en sus almohadas.      Volver…      ¿Y entre tanto?     Entre tanto el recuerdo . Entre tanto la lucha contra el olvido que quiere llevarse los detalles. Mis detalles. Los detalles que solo son míos.      La voz de Charles Aznavour y su Bohème .      Y la ilusión .      Y la esperanza .      La esperanza de volver . A pesar de todo. Volver …