Un índice para la poesía

Giuseppe Fagnani, "Ερατώ"
Giuseppe Fagnani, Ερατώ


- Ana, Marcos
 Mi corazón es patio

- Apollinaire, Guillaume
                                                                                         Escribo solo a las cambiantes luces

- Baudelaire, Charles

- Bécquer, Gustavo Adolfo 

- Benedetti, Mario
Hagamos un trato
No te rindas
Corazón coraza
No te salves
Táctica y estrategia

- Benítez Carrasco, Manuel
El perro cojo

- Blake, William
Eternidad

- Borges, Jorge Luis
Arte poética
La luna

- Boscán, Juan
Si no os hubiera mirado…

- Bosquet, Alain
Futuro
 
- Bridges, Robert
Ruiseñores

- Brontë, Emily 
No es de cobarde mi alma


- Bukowski, Charles
Culminación del dolor
¿Así que quieres ser escritor?
Sé amable...
Pájaro azul 
A solas con todo el mundo

- Byron, Lord
No volveremos a vagar
- Cadalso, José 

- Calderón de la Barca, Pedro
Lágrimas que vierte un alma arrepentida

- Cardenal, Ernesto


- Cavafis, Constantino 

- Cernuda, Luis
Peregrino

- Chamizo, Luis
La nacencia

- Coronado, Carolina 
Libertad
 
- Cortázar, Julio
El futuro

- Darío, Rubén
Pasa y olvida
Canción de otoño en primavera
Melancolía

- Dickinson, Emily 

- Diego, Gerardo 

- Espronceda, José de

Canción de la muerte
Canción del pirata

- Felipe, León
Como tú
 
- Gabriel y Galán, José María
El embargo

- Galeano, Eduardo
Los nadies
¿Qué tal si deliramos por un ratito?

- García Lorca, Federico
Cada canción
In memoriam
La sombra de mi alma
Sueño
- Hernández, Miguel 

El niño yuntero


 - Hierro, José

- Lovecraft, H. P.
Por donde un día paseó Poe
La ciudad

- Magalhães, Gabriel
Todos los viajes

- Machado, Antonio
Eran ayer mis dolores…
Acaso
Caminante, son tus huellas…
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla…

- Manrique, Jorge
 Recuerde el alma dormida…

- Milton, John
Cuando pienso cómo mi luz se agota


-  Mistral, Gabriela
Promesa a las estrellas
Es la noche desamparo...

- Pessoa, Fernando
Llueve en silencio, que esta lluvia…
Empiezo a conocerme. No existo.

- Poe, Edgar Allan
Un sueño
El cuervo
¿Deseas que te amen?
El valle de la inquietud 

- Prévert, Jacques
Les feuilles mortes

- Rojas, Gonzalo 
Al silencio 
- Saramago, José 
Laberinto

- Unamuno, Miguel de

- Valle-Inclán, Ramón María del
Rosa del caminante

- Vallejo, César
Piedra negra sobre una piedra blanca

- Vega, Lope de

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Camina bella, como la noche… 💫

Camina bella, como la noche  De climas despejados y de cielos estrellados, Y todo lo mejor de la oscuridad y de la luz  Resplandece en su aspecto y en sus ojos,  Enriquecida así por esa tierna luz  Que el cielo niega al vulgar día. Una sombra de más, un rayo de menos, Hubieran mermado la gracia inefable Que se agita en cada trenza suya de negro brillo, O ilumina suavemente su rostro, Donde dulces pensamientos expresan Cuán pura, cuán adorable es su morada. Y en esa mejilla, y sobre esa frente,  Son tan suaves, tan tranquilas, y a la vez elocuentes, Las sonrisas que vencen, los matices que iluminan  Y hablan de días vividos con felicidad.  Una mente en paz con todo,  ¡Un corazón con inocente amor! 🧚‍♀️ Lord Byron
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V. S. Naipaul...

     <<(...) aquí la inmensidad escapa a la  imaginación, un cielo tan extenso y profundo que no puede abarcarse la puesta  de sol de una sola mirada, sino que hay que examinarla por partes, un paisaje  que resulta monótono por su tamaño y aterrador por su misma simplicidad y la  sensación especial de agotamiento (...) .  Amanece, cae la noche; llegas y te marchas de las estaciones de tren  indistinguibles entre sí, con el tablón del nombre hábilmente disimulado,  entreactos bruscos y desconcertantes de ruido y gentío, y aun así el viaje  continúa, hasta que la inmensidad deja de tener sentido y se hace insoportable, y  deseas escapar de esa infinita repetición de agotamiento y decadencia>>.   V. S. Naipaul, El escritor y el mundo
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Mirar el río hecho de tiempo y agua… 💫

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Mirar el río hecho de tiempo y agua y recordar que el tiempo es otro río, saber que nos perdemos como el río y que los rostros pasan como el agua. Sentir que la vigilia es otro sueño que sueña no soñar y que la muerte que teme nuestra carne es esa muerte de cada noche, que se llama sueño. Ver en el día o en el año un símbolo de los días del hombre y de sus años, convertir el ultraje de los años en una música, un rumor y un símbolo, ver en la muerte el sueño, en el ocaso un triste oro, tal es la poesía que es inmortal y pobre. La poesía vuelve como la aurora y el ocaso. A veces en las tardes una cara nos mira desde el fondo de un espejo; el arte debe ser como ese espejo que nos revela nuestra propia cara. Cuentan que Ulises, harto de prodigios, lloró de amor al divisar su Ítaca verde y humilde. El arte es esa Ítaca  de verde eternidad, no de prodigios. También es como el río interminable que pasa y queda y es cristal de un mismo Heráclito inconstante, que es el mismo y es otro, como el
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