Cuentos de Brocelianda. Índice

Lola García de Luna, "Cuentos de Brocelianda"
Lola García de Luna, Cuentos de Brocelianda
      
     En Brocelianda, el bosque encantado que vería morir al viejo Merlín, se abren miles de caminos por los que transitan, cuando llega la noche, una joven y un duende...

Las cenizas de Pompeya
I
II
III

Rey de Camelot
I
II
III

Pintor de sombras
I
II
III
IV
V
VI
VII
VIII
IX
X
XI

Un alto en la senda

1. Un mundo llamado alquimia

2. Del Oriente, el Occidente y un único principio

3. Del sol y de la luna

4. De un viejo llamado Hermes y su hija Alquimia

5. Judíos, cristianos y musulmanes

6. De la tierra negra y la medicina espagírica

7. Del Libro de los siete capítulos

8. Cuerpo de cobre. Alma de oro

Una piedra sobre la que reposar

9. De Titus B. y la perfección adánica

10. Del azul del cielo y los secretos alquímicos

11. De la piedra en el camino y las letras del Libro

12. Del Triunfo de la Hermética

13. De Geber el alquimista y la vuelta al camino

14. De Denis Zachaire y el maestro de alquimia

15. La paloma mensajera

16. El duende triste

17. El router enfermo

18. El libro volante

19. De cuanto había escrito en el libro volante (I): Fedor Dostoiewski, Crimen y castigo (fragmento)

20. De cuanto había escrito en el libro volante (II): Fedor Dostoiewski, Crimen y castigo (fragmento)

      21. De cuanto había escrito en el libro volante (III): Fedor Dostoiewski, Crimen y castigo (fragmento)

        22. A dormir pequeño libro

        23. Macrocosmos / Microcosmos

        24. Las letras

        25. De las tres realidades

26. Feliz Navidad...

28. Hoy 

29. Una marmita que cuece hombres 

30. El tres veces grande...

31. Del Poimandrès

32. De Nimue y una estampa maravillosa

33. La senda de los diamantes

34. Cosas de duendes

35. Los signos

37. La Torre del viejo alquimista

38. El alquimista

39. El bosque sin mí...

40. De vuelta al camino

41. De Hermes-Thot y el espíritu universal 

42. El último secreto

1. Un manuscrito maravilloso

2. El Manuscrito Cifrado

3. El Manuscrito Voynich

4. El sueño del duende

La criatura misteriosa 

Entradas populares... ♡

V. S. Naipaul...

     <<(...) aquí la inmensidad escapa a la  imaginación, un cielo tan extenso y profundo que no puede abarcarse la puesta  de sol de una sola mirada, sino que hay que examinarla por partes, un paisaje  que resulta monótono por su tamaño y aterrador por su misma simplicidad y la  sensación especial de agotamiento (...) .  Amanece, cae la noche; llegas y te marchas de las estaciones de tren  indistinguibles entre sí, con el tablón del nombre hábilmente disimulado,  entreactos bruscos y desconcertantes de ruido y gentío, y aun así el viaje  continúa, hasta que la inmensidad deja de tener sentido y se hace insoportable, y  deseas escapar de esa infinita repetición de agotamiento y decadencia>>.   V. S. Naipaul, El escritor y el mundo
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Camina bella, como la noche… 💫

Camina bella, como la noche  De climas despejados y de cielos estrellados, Y todo lo mejor de la oscuridad y de la luz  Resplandece en su aspecto y en sus ojos,  Enriquecida así por esa tierna luz  Que el cielo niega al vulgar día. Una sombra de más, un rayo de menos, Hubieran mermado la gracia inefable Que se agita en cada trenza suya de negro brillo, O ilumina suavemente su rostro, Donde dulces pensamientos expresan Cuán pura, cuán adorable es su morada. Y en esa mejilla, y sobre esa frente,  Son tan suaves, tan tranquilas, y a la vez elocuentes, Las sonrisas que vencen, los matices que iluminan  Y hablan de días vividos con felicidad.  Una mente en paz con todo,  ¡Un corazón con inocente amor! 🧚‍♀️ Lord Byron
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Mirar el río hecho de tiempo y agua… 💫

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Mirar el río hecho de tiempo y agua y recordar que el tiempo es otro río, saber que nos perdemos como el río y que los rostros pasan como el agua. Sentir que la vigilia es otro sueño que sueña no soñar y que la muerte que teme nuestra carne es esa muerte de cada noche, que se llama sueño. Ver en el día o en el año un símbolo de los días del hombre y de sus años, convertir el ultraje de los años en una música, un rumor y un símbolo, ver en la muerte el sueño, en el ocaso un triste oro, tal es la poesía que es inmortal y pobre. La poesía vuelve como la aurora y el ocaso. A veces en las tardes una cara nos mira desde el fondo de un espejo; el arte debe ser como ese espejo que nos revela nuestra propia cara. Cuentan que Ulises, harto de prodigios, lloró de amor al divisar su Ítaca verde y humilde. El arte es esa Ítaca  de verde eternidad, no de prodigios. También es como el río interminable que pasa y queda y es cristal de un mismo Heráclito inconstante, que es el mismo y es otro, como el
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