Sobre mí

Lola García de Luna

Me llamo Lola y soy, igual que el protagonista de aquella novela de Rabih Alameddine, contadora de historias.

Muchas de ellas, las dejo olvidadas en un bosque encantado que se llama Brocelianda y que toma para mí la forma de un blog: Cuentos de Brocelianda (http://cuentosdebrocelianda.blogspot.com.es/).

Otras, entre las páginas de alguna revista literaria...

Las más, en la cajita de sueños y recuerdos que aguarda a oscuras oculta bajo mi cama, arañada por la decepción y llenita de esperanza.

Un tiempo atrás, no hará mucho, pasé por la Universidad. De sus eternos pasillos salí una mañana Licenciada en Historia, en el bolso un Máster Universitario en Formación del Profesorado en Educación Secundaria y Bachillerato y los rudimentos de la lengua árabe :)

Luego participé en tres o cuatro concursos literarios.

Abrí una cuenta en Twitter: https://twitter.com/LolaGdeLuna

Otra en Facebook: https://www.facebook.com/LolaGdeLuna

Y seguí escribiendo y escribiendo para un buen día, calzada con mis botines verdes de tinta y letras, adentrarme en este lugar...

Lola García de Luna

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Estoy perdido 💫

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Profeta de mis fines no dudaba del mundo que pintó mi fantasía en los grandes desiertos invisibles. Reconcentrado y penetrante, solo, mudo, predestinado, esclarecido, mi aislamiento profundo, mi hondo centro, mi sueño errante y soledad hundida, se dilataban por lo inexistente, hasta que vacilé cuando la duda oscureció por dentro mi ceguera. Un tacto oscuro entre mi ser y el mundo, entre las dos tinieblas, definía una ignorada juventud ardiente. Encuéntrame en la noche. Estoy perdido. 🧚‍♀️ Manuel Altolaguirre Lawrence Alma-Tadema, The Finding of Moses (1904)
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Mirar el río hecho de tiempo y agua… 💫

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Mirar el río hecho de tiempo y agua y recordar que el tiempo es otro río, saber que nos perdemos como el río y que los rostros pasan como el agua. Sentir que la vigilia es otro sueño que sueña no soñar y que la muerte que teme nuestra carne es esa muerte de cada noche, que se llama sueño. Ver en el día o en el año un símbolo de los días del hombre y de sus años, convertir el ultraje de los años en una música, un rumor y un símbolo, ver en la muerte el sueño, en el ocaso un triste oro, tal es la poesía que es inmortal y pobre. La poesía vuelve como la aurora y el ocaso. A veces en las tardes una cara nos mira desde el fondo de un espejo; el arte debe ser como ese espejo que nos revela nuestra propia cara. Cuentan que Ulises, harto de prodigios, lloró de amor al divisar su Ítaca verde y humilde. El arte es esa Ítaca  de verde eternidad, no de prodigios. También es como el río interminable que pasa y queda y es cristal de un mismo Heráclito inconstante, que es el mismo y es otro, como el
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      <<Ante él tenía una habitación larga y estrecha, que se perdía al fondo en penumbra. En  las paredes había estantes que llegaban hasta el techo, abarrotados de libros de todo tipo  y tamaño. En el suelo se apilaban montones de mamotretos y en algunas mesitas había  montañas de libros más pequeños, encuadernados en cuero, cuyos cantos brillaban  como el oro. Detrás de una pared de libros tan alta como un hombre, que se alzaba al  otro extremo de la habitación, se veía el resplandor de una lámpara. De esa zona  iluminada se elevaba de vez en cuando un anillo de humo, que iba aumentando de  tamaño y se desvanecía luego más arriba, en la oscuridad. Era como esas señales con  que los indios se comunican noticias de colina en colina. Evidentemente, allí había  alguien (...)>>. Michael Ende, La historia interminable
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Solo yo 💫

  ¡Yo solo vivo dentro de la primavera! (Los que la veis por fuera, ¿qué sabéis de mi centro, qué sabéis de su centro? Si salís a su encuentro, mi sangre no se altera…) ¡Yo solo vivo dentro de la primavera! Juan Ramón Jiménez
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