Carne de yugo, ha nacido más humillado que bello, con el cuello perseguido por el yugo para el cuello. Nace, como la herramienta, a los golpes destinado, de una tierra descontenta y un insatisfecho arado. Entre estiércol puro y vivo de vacas, trae a la vida un alma color de olivo vieja ya y encallecida. Empieza a vivir, y empieza a morir de punta a punta levantando la corteza de su madre con la yunta. Empieza a sentir, y siente la vida como una guerra, y a dar fatigosamente en los huesos de la tierra. Contar sus años no sabe, y ya sabe que el sudor es una corona grave de sal para el labrador. Trabaja, y mientras trabaja masculinamente serio, se unge de lluvia y se alhaja de carne de cementerio. A fuerza de golpes, fuerte, y a fuerza de sol, bruñido, con una ambición de muerte despedaza un pan reñido. Cada nuevo día es más raíz, menos criatura, que escucha bajo sus pies la voz de la sepultura. Y como raíz se hunde en la tierra lentamente

José de Espronceda Con diez cañones por banda, Viento en popa, a toda vela, No corta el mar, sino vuela Un velero bergantín: Bajel pirata que llaman, Por su bravura, el Temido, En todo mar conocido Del uno al otro confín. La luna en el mar riela, En la lona gime el viento, Y alza en blando movimiento Olas de plata y azul; Y ve el capitán pirata, Cantando alegre en la popa, Asia a un lado, a otro Europa, Y allá a su frente Estambul. «Navega, velero mío, Sin temor; Que ni enemigo navío, Ni tormenta, ni bonanza Tu rumbo a torcer alcanza, Ni a sujetar tu valor. »Veinte presas Hemos hecho A despecho Del inglés, Y han rendido Sus pendones Cien naciones A mis pies». Que es mi barco mi tesoro, Que es mi Dios la libertad, Mi ley la fuerza del viento, Mi única patria, la mar. «Allá muevan feroz guerra Ciegos reyes Por un palmo más de tierra: Que yo tengo aquí por mío Cuanto abarca el mar bravío, A quien nadie impuso leyes. »Y no hay playa, S

Montmartre , Paris... 1890 Henri de Toulouse-Lautrec,  Bal au Moulin Rouge

Montmartre ,  Paris... 1876 Pierre-Auguste Renoir,  Bal du Moulin de la Galette

Montmartre , Paris... 1897 Camille Pissarro,  Boulevard Montmartre

Paris ... 1889                Charles Courtney Curran,  Paris la nuit

Siempre nos piden que entendamos el punto de vista de los otros sin importar si es anticuado necio asqueroso. A uno le piden que entienda amablemente todos los errores de los otros sus vidas desperdiciadas sobre todo si son de edad avanzada. Pero su edad es lo único en lo que nos fijamos. Han envejecido mal porque han vivido sin enfoque, se han negado a ver. ¿Que no es culpa suya? ¿culpa de quién? ¿mía? se me pide que oculte mi opinión ante ellos por miedo a su miedo. La edad no es un crimen pero la vergüenza de una vida deliberadamente desperdiciada entre tantas vidas deliberadamente desperdiciadas sí lo es. Charles Bukowski

Paris ...

     <<El mundo era tan reciente, que muchas cosas carecían de nombre, y para mencionarlas había que señalarlas con el dedo>>. Gabriel García Márquez, Cien años de soledad   

Iliá Repin,  Retrato de León Tolstói en su estudio            << J’aimerais vous apprendre l’écriture, Marcus, non pas pour que vous sachiez écrire, mais pour que vous deveniez écrivain. Parce qu’écrire des livres, ce n’est pas rien: tout le monde sait écrire, mais tout le monde n’est pas écrivain. -     Et comment sait-on que l’on est écrivain, Harry? -     Personne ne sait qu’il est écrivain . Ce sont les autres qui le lui disent >> . Joël Dicker,  La vérité sur l’affaire Harry Quebert

Frederic Chopin Ryunosuke Akutagawa