¿Qué se siente al ser un hada sin alas en un mundo al que no perteneces?

Maléfica

viernes, 20 de octubre de 2017

Culminación del dolor


Oigo incluso como ríen
las montañas
arriba y abajo de sus azules laderas
y abajo en el agua
los peces lloran
y toda el agua
son sus lágrimas.
Oigo el agua
las noches que consumo bebiendo
y la tristeza se hace tan grande
que la oigo en mi reloj
se vuelve perillas en la cómoda,
se vuelve papel sobre el suelo,
se vuelve calzador,
ticket de la lavandería,
se vuelve humo de cigarrillo
escalando un templo de oscuras enredaderas…
Poco importa
poco amor
o poca vida
no es tan malo.
Lo que cuenta
es observar las paredes
yo nací para eso.
Nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.
Charles Bukowski

miércoles, 18 de octubre de 2017

Être écrivain...



                                     Joël Dicker, La Vérité sur l'Affaire Harry Quebert

viernes, 15 de septiembre de 2017

Ágatha...


<<(…) Egipto vive bajo la obsesión de la muerte –afirmó Hori con repentina amargura-. ¿Y sabes por qué, Renisenb? Porque tenemos ojos en el cuerpo, pero no en el alma. No somos capaces de concebir otra vida que esta, una vida después de morir. Solo vemos una continuación de lo que ya conocemos. No creemos realmente en un dios>>.

Ágatha Christie, La venganza de Nofret

jueves, 14 de septiembre de 2017

Hagamos un trato


Compañera,
usted sabe
que puede contar conmigo,
no hasta dos o hasta diez
sino contar conmigo.
Si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos,
y una veta de amor
reconoce en los míos,
no alerte sus fusiles
ni piense que deliro;
a pesar de la veta,
o tal vez porque existe,
usted puede contar
conmigo.
Si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo,
no piense que es flojera
igual puede contar conmigo.
Pero hagamos un trato:
yo quisiera contar con usted,
es tan lindo
saber que usted existe,
uno se siente vivo;
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos,
aunque sea hasta cinco.
No ya para que acuda
presurosa en mi auxilio,
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

Mario Benedetti

lunes, 11 de septiembre de 2017

Piedra negra sobre una piedra blanca

Henri Royer, "Vue sur Montmartre"
Henri Royer, Vue sur Montmartre

Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.
Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.
César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos…

César Vallejo

sábado, 9 de septiembre de 2017

<<(…) y entonces, no pudiendo ya contenerse...

Nikolai Ge, "Retrato de León Tolstoi"
Nikolai Ge, Retrato de León Tolstoi

<<(…) y entonces, no pudiendo ya contenerse, lloró como un niño. Lloraba a causa de su impotencia, de su terrible soledad, de la crueldad de las personas, de la crueldad de Dios, de la ausencia de Dios>>.

León Tolstoi, La muerte de Ivan Ilich

martes, 5 de septiembre de 2017

domingo, 20 de agosto de 2017

¿Así que quieres ser escritor?

Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del computador
o clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa solo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.
Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.
Si primero tienes que leerlo a tu esposa
o a tu novia o a tu novio
o a tus padres o a cualquiera,
no estás preparado.
No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.
No seas uno de ellos.
No lo hagas.
A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
o hasta que muera en ti.
No hay otro camino.
Y nunca lo hubo.

Charles Bukowski
Firma de Charles Bukowski
Firma de Charles Bukowski

viernes, 18 de agosto de 2017

“In memoriam”

Federico García Lorca, <<Autorretrato para "Poeta en Nueva York">>
Federico García Lorca, "Autorretrato para Poeta en Nueva York"

Dulce chopo,
dulce chopo,
te has puesto
de oro.
Ayer estabas verde,
un verde loco
de pájaros
gloriosos.
Hoy estás abatido
bajo el cielo de agosto
como yo bajo el cielo
de mi espíritu rojo.
La fragancia cautiva
de tu tronco
vendrá a mi corazón
piadoso.
¡Rudo abuelo del prado!
Nosotros
nos hemos puesto
de oro.

domingo, 13 de agosto de 2017

Eternidad

William Blake, "La escalera de Jacob"
William Blake, La escalera de Jacob

Quien a sí encadenare una alegría
malogrará la vida alada.
Pero quien la alegría besare en su aleteo
vive en el alba de la eternidad.
William Blake

miércoles, 9 de agosto de 2017

Así despertó de repente en la vida de un hombre sencillo un sueño...

Édouard Manet, "Claude Monet en Argenteuil"
Édouard Manet, Claude Monet en Argenteuil

<<Así despertó de repente en la vida de un hombre sencillo un sueño, como una flor de jardín noble y cuidadosamente criada, que florece en una carretera donde el polvo de los caminantes ahoga todos los brotes. Era el vértigo de un ser sencillo, un sueño embriagador y narcótico en medio de una vida fría y monótona. Y los sueños de seres como él son como barcas sin timón, que van a la deriva presas de una voluptuosidad fluctuante sobre aguas silenciosas y espejeantes, hasta que de pronto su quilla choca con una sacudida seca en una orilla desconocida>>.

Stefan Zweig, La estrella sobre el bosque

lunes, 7 de agosto de 2017

La Vérité...

Joël Dicker, "La Vérité sur l'Affaire Harry Quebert"
<<Le premier chapitre, Marcus, est essentiel. Si les lecteurs ne l’aiment pas, ils ne liront pas le reste de votre livre. Par quoi comptez-vous commencer le vôtre?
-      Je ne sais pas, Harry. Vous pensez qu’un jour j’y arriverai?
-      À quoi?
-      À écrire un livre.
-      J’en suis certain>>.

Joël Dicker, La Vérité sur l'Affaire Harry Quebert

jueves, 3 de agosto de 2017

Cosette

Victor Hugo, Les Misérables... 1862
Émile Bayard, "Cosette"
Émile Bayard, Cosette

lunes, 24 de julio de 2017

Abelardo y Eloísa...

Cimetière du Père-Lachaise, Paris...

Tumba de Abelardo y Eloísa en Père-Lachaise, París. Fotografía de Eugène Atget
Tumba de Abelardo y Eloísa en Père-Lachaise, París. Fotografía de Eugène Atget

jueves, 22 de junio de 2017

miércoles, 14 de junio de 2017

Llueve en silencio, que esta lluvia…

Llueve en silencio, que esta lluvia es muda
y no hace ruido sino con sosiego.
El cielo duerme. Cuando el alma es viuda
de algo que ignora, el sentimiento es ciego.
Llueve. De mí (de este que soy) reniego…
Tan dulce es esta lluvia de escuchar
(no parece de nubes) que parece
que no es lluvia, mas solo un susurrar
que a sí mismo se olvida cuando crece.
Llueve. Nada apetece…
No pasa el viento, cielo no hay que sienta.
Llueve lejana e indistintamente,
como una cosa cierta que nos mienta,
como un deseo grande que nos miente.
Llueve. Nada en mí siente…

Fernando Pessoa
Firma de Fernando Pessoa
Firma de Fernando Pessoa

viernes, 9 de junio de 2017

Dickens...

<<Existen cuerdas en el corazón humano que es mejor que nunca vibren>>.


Charles Dickens
Firma de Charles Dickens
Firma de Charles Dickens

jueves, 8 de junio de 2017

La Cenicienta

"La Cenicienta". Ilustración de Carl Offterdinger
La Cenicienta. Ilustración de Carl Offterdinger

lunes, 5 de junio de 2017

La sombra de mi alma

La sombra de mi alma
huye por un ocaso de alfabetos,
niebla de libros
y palabras.
¡La sombra de mi alma!
He llegado a la línea donde cesa
la nostalgia,
y la gota de llanto se transforma
alabastro de espíritu.
¡La sombra de mi alma!
El copo del dolor
se acaba,
pero queda la razón y la sustancia
de mi viejo mediodía de labios,
de mi viejo mediodía
de miradas.
Un turbio laberinto
de estrellas ahumadas
enreda mi ilusión
casi marchita.
¡La sombra de mi alma!
Y una alucinación
me ordeña las miradas.
Veo la palabra amor
desmoronada.
¡Ruiseñor mío!
¡Ruiseñor!
¿Aún cantas?

Federico García Lorca

Firma de Federico García Lorca
Firma de Federico García Lorca

lunes, 29 de mayo de 2017

Gustav Meyrink...

Eva Gonzalès
Eva Gonzalès

<<Como alguien que se encontrara de pronto transportado a un desierto de arenas infinitas, de repente cobré conciencia de la soledad profunda, gigantesca, que me separaba de mis semejantes>>.

Gustav Meyrink, El Golem

viernes, 3 de marzo de 2017

jueves, 2 de marzo de 2017

miércoles, 22 de febrero de 2017

Eran ayer mis dolores…

Leandro Oroz Lacalle, "Retrato de Antonio Machado"
Leandro Oroz Lacalle, Retrato de Antonio Machado

Eran ayer mis dolores
como gusanos de seda
que iban labrando capullos;
hoy son mariposas negras.
¡De cuántas flores amargas
he sacado blanca cera!
¡Oh, tiempo en que mis pesares
trabajaban como abeja!
Hoy son como avenas locas,
o cizaña en sementera,
como tizón en espiga,
como carcoma en madera.
¡Oh, tiempo en que mis dolores
tenían lágrimas buenas,
y eran como agua de noria
que va regando una huerta!
Hoy son agua de torrente
que arranca el limo a la tierra.
Dolores que ayer hicieron
de mi corazón colmena,
hoy tratan mi corazón
como a una muralla vieja:
quieren derribarlo, y pronto,
al golpe de la piqueta.

Antonio Machado

martes, 21 de febrero de 2017

jueves, 9 de febrero de 2017

Por Aletta Henriëtte Jacobs...

163.º aniversario del nacimiento de Aletta Jacobs

     Una guerrera neerlandesa en pro de los derechos de la mujer :)

miércoles, 8 de febrero de 2017

martes, 7 de febrero de 2017

Hace 205 años nacía en Inglaterra Charles Dickens...




«Era el mejor de los tiempos, era el peor de los tiempos, la edad de la sabiduría, y también de la locura; la época de las creencias y de la incredulidad; la era de la luz y de las tinieblas; la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperación. Todo lo poseíamos, pero no teníamos nada; caminábamos en derechura al cielo y nos extraviábamos por el camino opuesto (…)».

Charles Dickens, Historia de dos ciudades

lunes, 6 de febrero de 2017

En el 92 cumpleaños del escritor indonesio Pramoedya Ananta Toer...

92 aniversario de Pramoedya Ananta Toer

Pasa y olvida

Gustav Klimt, "Anciano en su lecho de muerte"
Gustav Klimt, Anciano en su lecho de muerte

Peregrino que vas buscando en vano
un camino mejor que tu camino,
¿cómo quieres que yo te dé la mano,
si mi signo es tu signo, Peregrino?
No llegarás jamás a tu destino;
llevas la muerte en ti como el gusano
que te roe lo que tienes de humano…
¡lo que tienes de humano y de divino!
Sigue tranquilamente, ¡oh, caminante!
Todavía te queda muy distante
ese país incógnito que sueñas…
Y soñar es un mal. Pasa y olvida,
pues si te empeñas en soñar, te empeñas
en aventar la llama de tu vida.

Rubén Darío

sábado, 4 de febrero de 2017

Les feuilles mortes



Oh! Je voudrais tant que tu te souviennes,
Des jours heureux où nous étions amis,
En ce temps-là, la vie était plus belle,
Et le soleil plus brûlant qu'aujourd'hui.
Les feuilles mortes se ramassent à la pelle,
Tu vois, je n'ai pas oublié.
Les feuilles mortes se ramassent à la pelle,
Les souvenirs et les regrets aussi.
Et le vent du Nord les emporte,
Dans la nuit froide de l'oubli.
Tu vois, je n'ai pas oublié
La chanson que tu me chantais...
C'est une chanson qui nous ressemble,
Toi qui m'aimais, moi qui t'aimais.
Nous vivions tous les deux ensemble,
Toi qui m'aimais, moi qui t'aimais.
Mais la vie sépare ceux qui s'aiment,
Tout doucement sans faire de bruit.
Et la mer efface sur le sable,
Les pas des amants désunis.
Les feuilles mortes se ramassent à la pelle,
Les souvenirs et les regrets aussi.
Mais mon amour silencieux et fidèle
Sourit toujours et remercie la vie.
Je t'aimais tant, tu étais si jolie.
Comment veux-tu que je t'oublie?
En ce temps-là, la vie était plus belle,
Et le soleil plus brûlant qu'aujourd'hui.
Tu étais ma plus douce amie,
Mais je n'ai que faire des regrets.
Et la chanson que tu chantais,
Toujours, toujours je l'entendrai!

Jacques Prévert
Firma de Jacques Prévert
Firma de Jacques Prévert

jueves, 2 de febrero de 2017

miércoles, 25 de enero de 2017

¿Y la verdad?

Firma de Virginia Woolf
Firma de Virginia Woolf


<<Deseando la verdad, esperándola, destilando laboriosamente unas pocas palabras, deseando siempre (…), deseando siempre (…), deseando siempre verdad. Roja es la cúpula; de los árboles cuelgan monedas; el humo sale lento de las chimeneas; ladrido, alarido, grito. «Compro metal»… ¿Y la verdad? (…)

Cacareada, leve cual hoja, rizada en los bordes, pasada por las ruedas, plateada, en casa o fuera de casa, reunida, esparcida, derrochada en diferentes platillos de la balanza, barrida, sumergida, desgarrada, hundida, ensamblada… ¿Y la verdad?>>.

Virginia Woolf, Lunes o martes

martes, 24 de enero de 2017

El grito...

Edvard Munch, "El grito"
Edvard Munch, El grito

<<-De la misma forma que nadie ha muerto -dijo él- sin haber vivido un tiempo sobre la tierra, del mismo modo, nadie ha vivido en este mundo sin morir más tarde o más temprano. El mundo no es sino un camino de penas que nosotros, pobres peregrinos, vamos recorriendo de un extremo a otro. La muerte es el final de todos nuestros problemas terrenales>>.

Geoffrey Chaucer, Cuentos de Canterbury