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Mostrando entradas de 2017

Solsticio de invierno...

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Le soir au château...

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1890 Henri Lucien Doucet,  Le soir au château

Ojalá...

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A Jane Austen...

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A Gustave Flaubert...

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A Grazia Deledda...

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  Premio Nobel  de L iteratura  en 1926 ...

Lope de Vega...

"Caminar por París...

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...significa avanzar hacia mí". Julio Cortázar

Corazón coraza

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Porque te tengo y no Porque te pienso Porque la noche está de ojos abiertos Porque la noche pasa y digo amor Porque has venido a recoger tu imagen Y eres mejor que todas tus imágenes Porque eres linda desde el pie hasta el alma Porque eres buena desde el alma a mí Porque te escondes dulce en el orgullo Pequeña y dulce Corazón coraza Porque eres mía Porque no eres mía Porque te miro y muero Y peor que muero Si no te miro amor Si no te miro Porque tú siempre existes dondequiera Pero existes mejor donde te quiero Porque tu boca es sangre Y tienes frío Tengo que amarte amor Tengo que amarte Aunque esta herida duela como dos Aunque te busque y no te encuentre Y aunque La noche pase y yo te tenga Y no Mario Benedetti

A Mark Twain...

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A Pippi Calzaslargas ♡

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A Lope de Vega...

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A Toulouse-Lautrec...

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Georges Moustaki, "Ma liberté"

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A Nadine Gordimer...

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  Premio Nobel  de L iteratura  en 1991...  ♡

¿Qué tal si deliramos por un ratito?

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Eduardo Galeano

Le temps d'un Paris

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De Camus y Dostoyevski...

A Dostoyevski...

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Quería...

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Paul Klee             << Quería tan solo intentar vivir lo que tendía a brotar espontáneamente de mí.          ¿Por qué había de serme tan difícil? >>. Hermann Hesse,  Demian

Bukowski...

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Culminación del dolor

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Oigo incluso como ríen las montañas arriba y abajo de sus azules laderas y abajo en el agua los peces lloran y toda el agua son sus lágrimas. Oigo el agua las noches que consumo bebiendo y la tristeza se hace tan grande que la oigo en mi reloj se vuelve perillas en la cómoda, se vuelve papel sobre el suelo, se vuelve calzador, ticket de la lavandería, se vuelve humo de cigarrillo escalando un templo de oscuras enredaderas… Poco importa poco amor o poca vida no es tan malo. Lo que cuenta es observar las paredes yo nací para eso. Nací para robar rosas de las avenidas de la muerte. Charles Bukowski

Être écrivain...

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                                                          Joël Dicker,  La Vérité sur l'Affaire Harry Quebert

A Violeta...

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L'automne... ♡

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A Emilia Pardo Bazán...

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Ágatha...

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< < (…) Egipto vive bajo la obsesión de la muerte –afirmó Hori con repentina amargura-. ¿Y sabes por qué, Renisenb? Porque tenemos ojos en el cuerpo , pero no en el alma . No somos capaces de concebir otra vida que esta, una vida después de morir. Solo vemos una continuación de lo que ya conocemos. No creemos realmente en un dios >> . Ágatha Christie, La venganza de Nofret

Hagamos un trato

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Compañera, usted sabe que puede contar conmigo, no hasta dos o hasta diez sino contar conmigo. Si alguna vez advierte que la miro a los ojos, y una veta de amor reconoce en los míos, no alerte sus fusiles ni piense que deliro; a pesar de la veta, o tal vez porque existe, usted puede contar conmigo. Si otras veces me encuentra huraño sin motivo, no piense que es flojera igual puede contar conmigo. Pero hagamos un trato: yo quisiera contar con usted, es tan lindo saber que usted existe, uno se siente vivo; y cuando digo esto quiero decir contar aunque sea hasta dos, aunque sea hasta cinco. No ya para que acuda presurosa en mi auxilio, sino para saber a ciencia cierta que usted sabe que puede contar conmigo. Mario Benedetti

Piedra negra sobre una piedra blanca

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Henri Royer,  Vue sur Montmartre Me moriré en París con aguacero, un día del cual tengo ya el recuerdo. Me moriré en París -y no me corro- tal vez un jueves, como es hoy, de otoño. Jueves será, porque hoy, jueves, que proso estos versos, los húmeros me he puesto a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto, con todo mi camino, a verme solo. César Vallejo ha muerto, le pegaban todos sin que él les haga nada; le daban duro con un palo y duro también con una soga; son testigos los días jueves y los huesos húmeros, la soledad, la lluvia, los caminos… César Vallejo

Y entonces...

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Nikolai Ge, Retrato de León Tolstoi << (…) y entonces, no pudiendo ya contenerse, lloró como un niño. Lloraba a causa de su impotencia, de su terrible soledad, de la crueldad de las personas, de la crueldad de Dios, de la ausencia de Dios >> . León Tolstoi, La muerte de Ivan Ilich

Los nadies...

Eduardo Galeano  

¿Así que quieres ser escritor?

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Si no te sale ardiendo de dentro, a pesar de todo, no lo hagas. A no ser que salga espontáneamente de tu corazón y de tu mente y de tu boca y de tus tripas, no lo hagas. Si tienes que sentarte durante horas con la mirada fija en la pantalla del computador o clavado en tu máquina de escribir buscando las palabras, no lo hagas. Si lo haces por dinero o fama, no lo hagas. Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama, no lo hagas. Si tienes que sentarte y reescribirlo una y otra vez, no lo hagas. Si te cansa solo pensar en hacerlo, no lo hagas. Si estás intentando escribir como cualquier otro, olvídalo. Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti, espera pacientemente. Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa. Si primero tienes que leerlo a tu esposa o a tu novia o a tu novio o a tus padres o a cualquiera, no estás preparado. No seas como tantos escritores, no seas como tantos miles de personas que se llaman a sí mismos escritores, no seas soso

“In memoriam”

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Federico García Lorca, Autorretrato para Poeta en Nueva York Dulce chopo, dulce chopo, te has puesto de oro. Ayer estabas verde, un verde loco de pájaros gloriosos. Hoy estás abatido bajo el cielo de agosto como yo bajo el cielo de mi espíritu rojo. La fragancia cautiva de tu tronco vendrá a mi corazón piadoso. ¡Rudo abuelo del prado! Nosotros nos hemos puesto de oro. Federico García Lorca

Paris... Day & Night

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Eternidad

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William Blake,  La escalera de Jacob Quien a sí encadenare una alegría malogrará la vida alada. Pero quien la alegría besare en su aleteo vive en el alba de la eternidad. William Blake

Paris, 1550...

Así despertó de repente en la vida de un hombre sencillo un sueño...

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Édouard Manet, Claude Monet en Argenteuil << Así despertó de repente en la vida de un hombre sencillo un sueño , como una flor de jardín noble y cuidadosamente criada, que florece en una carretera donde el polvo de los caminantes ahoga todos los brotes . Era el vértigo de un ser sencillo, un sueño embriagador y narcótico en medio de una vida fría y monótona. Y los sueños de seres como él son como barcas sin timón , que van a la deriva presas de una voluptuosidad fluctuante sobre aguas silenciosas y espejeantes , hasta que de pronto su quilla choca con una sacudida seca en una orilla desconocida >> . Stefan Zweig, La estrella sobre el bosque

Le premier chapitre...

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< < Le premier chapitre , Marcus, est essentiel. Si les lecteurs ne l’aiment pas, ils ne liront pas le reste de votre livre. Par quoi comptez-vous commencer le vôtre? -        Je ne sais pas, Harry. Vous pensez qu’un jour j’y arriverai? -        À quoi? -        À écrire un livre. -        J’en suis certain >> . Joël Dicker,  La Vérité sur l'Affaire Harry Quebert

A Iliá Repin...

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Cosette

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Victor Hugo ,  Les Misérables...  1862 Émile Bayard,  Cosette

Dans ma rue...

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Enredados por siempre...

Abelardo y Eloísa...

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Cimetière du Père-Lachaise , Paris... Tumba de Abelardo y Eloísa en Père-Lachaise, París. Fotografía de Eugène Atget

No podía dejarlo atrás...

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Victor Hugo

Hans Christian Andersen, "La sirenita"

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La sirenita . Ilustración de Anne Anderson

Le Palais Royal de la Cité et la Sainte-Chapelle au XIVème siècle...

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Llueve en silencio, que esta lluvia…

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Llueve en silencio, que esta lluvia es muda y no hace ruido sino con sosiego. El cielo duerme. Cuando el alma es viuda de algo que ignora, el sentimiento es ciego. Llueve. De mí (de este que soy) reniego… Tan dulce es esta lluvia de escuchar (no parece de nubes) que parece que no es lluvia, mas solo un susurrar que a sí mismo se olvida cuando crece. Llueve. Nada apetece… No pasa el viento, cielo no hay que sienta. Llueve lejana e indistintamente, como una cosa cierta que nos mienta, como un deseo grande que nos miente. Llueve. Nada en mí siente… Fernando Pessoa Firma de Fernando Pessoa

Dickens...

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<< Existen cuerdas en el corazón humano que es mejor que nunca vibren >> . Charles Dickens Firma de Charles Dickens

La Cenicienta

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La Cenicienta . Ilustración de Carl Offterdinger

La sombra de mi alma

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La sombra de mi alma huye por un ocaso de alfabetos, niebla de libros y palabras. ¡La sombra de mi alma! He llegado a la línea donde cesa la nostalgia, y la gota de llanto se transforma alabastro de espíritu. ¡La sombra de mi alma! El copo del dolor se acaba, pero queda la razón y la sustancia de mi viejo mediodía de labios, de mi viejo mediodía de miradas. Un turbio laberinto de estrellas ahumadas enreda mi ilusión casi marchita. ¡La sombra de mi alma! Y una alucinación me ordeña las miradas. Veo la palabra amor desmoronada. ¡Ruiseñor mío! ¡Ruiseñor! ¿Aún cantas? Federico García Lorca Firma de Federico García Lorca

Gustav Meyrink...

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Eva Gonzalès << Como alguien que se encontrara de pronto transportado a un desierto de arenas infinitas, de repente cobré conciencia de la soledad profunda , gigantesca , que me separaba de mis semejantes >> . Gustav Meyrink,  El Golem

Le temps des cathédrales (IX)

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Vers des temps nouveaux

Le temps des cathédrales (VIII)

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Le bonheur et la mort

Le temps des cathédrales (VII)

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Le XIVe siècle

Le temps des cathédrales (VI)

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Les nations s’affirment

Le temps des cathédrales (V)

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Louis IX Roi, chevalier et saint

Le temps des cathédrales (IV)

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La   cathédrale La ville L’école

Le temps des cathédrales (III)

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Dieu est lumière

Le temps des cathédrales (II)

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La quête de Dieu

Le temps des cathédrales

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L'Europe de l'an mil

La maison en petits cubes

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Eran ayer mis dolores…

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Leandro Oroz Lacalle, Retrato de Antonio Machado Eran ayer mis dolores como gusanos de seda que iban labrando capullos; hoy son mariposas negras. ¡De cuántas flores amargas he sacado blanca cera! ¡Oh, tiempo en que mis pesares trabajaban como abeja! Hoy son como avenas locas, o cizaña en sementera, como tizón en espiga, como carcoma en madera. ¡Oh, tiempo en que mis dolores tenían lágrimas buenas, y eran como agua de noria que va regando una huerta! Hoy son agua de torrente que arranca el limo a la tierra. Dolores que ayer hicieron de mi corazón colmena, hoy tratan mi corazón como a una muralla vieja: quieren derribarlo, y pronto, al golpe de la piqueta. Antonio Machado

Charles Perrault, "Le chat botté"

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El gato con botas . Ilustración de Carl Offterdinger

Julio Verne y su 189 cumpleaños...

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<<A partir de ahora no viajaré más que en sueños >>. Julio Verne

Hace 205 años nacía en Inglaterra Charles Dickens...

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« Era el mejor de los tiempos , era el peor de los tiempos , la edad de la sabiduría, y también de la locura; la época de las creencias y de la incredulidad; la era de la luz y de las tinieblas; la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperación. Todo lo poseíamos, pero no teníamos nada; caminábamos en derechura al cielo y nos extraviábamos por el camino opuesto (…)» . Charles Dickens , Historia de dos ciudades